Vor grauen Zeiten standen auf dem Langerberge nur zwei Sennhütten. Weit und breit war sonst kein menschliches Wesen. So wurde es Brauch, dass an einem Sonntag die Bewohner der obern Hütte in der untern zu Gaste waren, während sie am darauffolgenden ihre Nachbarn zu bewirten pflegten. Diese gemeinsamen Sonntagsplauderstunden waren ihnen so in Fleisch und Blut übergegangen, dass sie zu ihrem Leben gehörten, wie die Flühblumen zum Frühling. So war es von Generation zu Generation gewesen. Als nun einmal in der obern Familie ein neuer Sprössling hinzugekommen und die Mutter genesen war, gingen sie am nächsten Sonntag, nachdem sie ihr Beieinanderhocken für einige Wochen ausgesetzt hatten, wieder nach der untern Hütte. Doch liessen sie daheim ihr Kindlein in der Wiege am Schlafen.

 

Von Zeit zu Zeit eilte die Mutter hinauf um nachzusehen, und zweimal fand sie es ruhig schlummernd.

Langsam nachtete es in den Bergen. Die Mutter ging zum dritten Male hinauf. Das Bett war leer. Unruhig eilt sie von einer Stube zur andern. Aufs Mal hört sie es in einer Ecke weinen. Sie geht darauf zu - da erblickt sie, wie hinter leicht bewegtem Schleier weisse Glieder geheimnisvolle Kreise beschreiben, und plötzlich wackelt eine Gestalt, wie aus Nebel zusammengesetzt, vor ihr, die ihr Kindlein erbärmlich schüttelt und dabei stumpfsinnig grinst.

Grauenvoll eilt sie davon. Alles springt auf. Mit Axt und Flinten bewaffnet stürmen sie nach oben. Sie schlagen die Türe ein.

Da hören sie etwas wie ein erlösendes Schluchzen über der Hütte in blauer Luft. Doch drinnen ist es ganz, ganz seltsam still, und wie sie an die Wiege des Kindleins treten, sehen sie noch gerade, wie sein erstes und letztes Lächeln über das kleine weisse Antlitz gleitet.

 

Quelle: Georg Küffer, Lenker Sagen. Frauenfeld 1916. Eingelesen von der Mutabor Märchenstiftung, www.maerchenstiftung.ch